顾渊走到演武场中央。
这里没人来。
四年来，这里是他一个人的地方。
他拔剑。
剑身在暮色中泛着黯淡的光，那是一柄再普通不过的铁剑，没有铭文，没有灵气波动，连最下品法器都算不上。
但在顾渊手中，它被握得很紧。
他深吸一口气。
然后挥剑。
“唰！“
第一剑。横斩。
没有剑气，没有光芒，只有一个少年用尽全力挥出的一剑，带动风声，在暮色中发出低沉的呼啸。
“唰！“
第二剑。竖劈。
姿势不算标准，甚至有点变形，但他的眼神很专注，专注得像是整个世界只剩下了这一柄剑。
“唰！唰！唰！“
第三剑、第四剑、第五剑……
顾渊一剑接着一剑地挥着，没有停顿，没有花哨，就是最简单、最基础的劈、刺、挑、斩。
他的动作机械而重复，像是田间的水车，一圈又一圈，一天又一天，一年又一年。
汗水很快浸透了他的衣衫。
他不在乎。
五百剑。
手臂开始发酸。
一千剑。
肩膀像是灌了铅。
两千剑。
握剑的手在颤抖，虎口裂开，血顺着剑柄往下淌。
顾渊停下来，撕下一块衣角将手和剑柄缠在一起，防止血让手滑。
然后他继续挥。
三千剑。
四千剑。
五千剑。
天已经黑透了，演武场上没有灯，只有远处杂役院伙房透过来的一点微弱火光，和天上稀疏的星光。
顾渊在一片昏暗中挥剑，他的身影像是一个孤独的幽灵，不知疲倦地重复着同一个动作。
六千剑。
七千剑。
他的动作已经变形了，每一次挥剑都牵动着全身酸痛的肌肉，像是有无数根针在扎。
他的嘴唇咬出了血，眼前一阵阵发黑，脚下的土地被汗水浸出了一小片湿痕。
八千剑。
九千剑。
最后一千剑。
顾渊感觉自己的手臂已经不是自己的了。
它像是一根被反复弯折的枯枝，随时可能断裂。
他的呼吸粗重得像破风箱，每一次吸气都带着胸口的刺痛。
但他没有停。
九千一百。
九千二百。
九千三百……
“唰！唰！唰！“
剑风声在夜色中回荡，单调而执拗，像是一个人对命运发出的最沉默的抗议。
九千八百。
九千九百。
最后一百剑。
顾渊的眼睛里布满血丝，他的视线已经模糊了，只能凭借本能挥剑。
每一剑挥出，他都在心里默数一个数字，那些数字像是钉子，一个一个地钉进他的骨头里。
“……九千九百九十七。“
“……九千九百九十八。“
“……九千九百九十九。“
“……一万。“
最后一剑斩下，顾渊脱力地跪倒在地，用剑支撑着身体，大口大口地喘气。
汗水和血水混在一起，顺着他的下巴滴落在泥土中，洇出一小片暗色的痕迹。
他就这样跪了许久。
夜风吹过，带来远处山间的松涛声。
顾渊抬起头，看向苍穹剑宗内门的方向——那里灯火通明，灵气氤氲，是另一个世界。
赵玄龙此刻大概在做什么？
也许在修炼室中吞吐灵气，也许在丹房里服用珍贵的丹药，也许在师妹们的环绕中谈笑风生。
他拥有顾渊做梦都不敢想的一切——天赋、资源、地位、尊严。
而顾渊只有一柄剑。
一柄破旧的、钝了的、连法器都算不上的铁剑。
顾渊低头看着手中的剑，忽然笑了一下。
那笑容很淡，几乎看不见，但确实是笑了。
“总有一天。“他轻声说，声音沙哑得几乎听不清。
他没有说总有一天什么。
但那三个字在夜风中飘散，像是一个誓言，又像是一个诅咒。
顾渊慢慢站起身，将剑收回鞘中。
他的双腿还在发抖，每一步都走得摇摇晃晃，但他的背脊挺得笔直。
他走回茅草屋，推门进去，将剑放回床底，然后躺下。
稻草床板硌得后背生疼，但他很快就睡着了。
累到极致的人总是这样，连梦都做不了。
睡着的顾渊没有注意到，在他胸口的衣服下，一个淡金色的印记正微微发烫。
那是一个剑形的印记，很小，很淡，像是胎记一样蛰伏在他的皮肤下。
四年了。
它一直在等。
等一个最合适的时机。
等这个少年，挥够那一千万次剑。